Он взглянул в окно. Там вдали над Юцой опять кружился разноцветный рой. Но постепенно он стал таять. Вот уже все яркие точки опустились вниз и слились с землей. В небе остался лишь один белый параплан на недосягаемой высоте. Он все набирал, постепенно уходя все дальше и дальше в голубую даль… Куда? Зачем?
Сами собой легли строчки:
- Белеет купол одинокий в тумане неба голубом. - Что ищет он в стране далекой? Что кинул он в краю родном?
Играет ветер, стропы свищут…. Подвеска гнется и скрипит…
- Нет! Нет! Нет! Так не пойдет! Что за странные фантазии? Какие еще летательные аппараты? На дворе 1841 год! Что значит видения? Почему я никаких видений не имею? Ваши бы фантазии да на мирные цели, господин сочинитель. Я, как Цензор, не могу пропустить такую ахинею. Поменяйте купол на парус, а небо на море, тогда, еще может быть, опубликуем.
- Так, а это что? "Воздушный корабль"? Какой еще воздушный корабль? Вы что, издеваетесь?
- Дальше листаем. Так, "Желание", А тут о чем?
"Зачем я не птица, не ворон степной, Пролетевший сейчас надо мной? Зачем не могу в небесах я парить…."
- Да, поручик…Тяжелый случай. Мой вам совет, молодой человек - оставьте вы эти нелепые мечты. В вашем возрасте совсем другие желания иметь следует. Послушайте старика - женитесь поскорее, а то ведь совсем умом тронетесь.
- И что вы там все в небо смотрите? Неприлично же спиной к собеседнику стоять. Дайте уж я взгляну… Нет, показалось. Нету там ничего. И быть не может!
- Ну-с. Давайте продолжим разбор вашего, так сказать творчества. Что там еще у Вас? Он повернулся лицом к цензору и протянул пачку листов. В углах комнаты горели свечи. С парадного портрета на стене надменно смотрел Император.
"Настанет год, России черный год, когда царей корона упадет, Забудет чернь к ним прежнюю любовь, И пища многих будет смерть и кровь, Когда детей, когда невинных жен, Низвергнутый не защитит закон, Когда чума от смрадных, мертвых тел…"
- Господи прости! Даже и читать то такое грешно…(Отбрасывает от себя листы). Что это за кошмар? Предсказание, говорите? Да за одно это предсказание Вас не то что в ссылку, Вас… вообще надо! (Кричит, выходя из себя). И откуда у Вас такие пророчества мрачные? (слегка успокаивается). Это то у Вас откуда? Тоже в своем любимом небе прочли? Глас небес? Нет, это не небес, это диавола происки. Гадость какая! Вот что, Вы этого не писали, а я не видел (рвет листы).
- Так, а это что?
"Печально я гляжу на наше поколенье! Его грядущее - иль пусто, иль темно, Меж тем, под бременем познанья и сомненья, В бездействии состарится оно. Богаты мы, едва из колыбели, Ошибками отцов и поздним их умом, И жизнь уж нас томит, как ровный путь без цели, Как пир на празднике чужом…"
- Какой пессимизм, поручик! Что же Вы нашу молодежь ругаете? И на какие такие ошибки отцов намекаете? Мы, конечно, не идеальны, но стараемся, работаем. Вертикаль вот выстраиваем… и горизонталь тоже! И не надо, не надо так скептически усмехаться. На таких, как Вы, никогда не угодишь.
- И мой Вам совет: Поменьше яду, поменьше этой вашей желчи и нездоровых фантазий. Добрее к людям надо быть, проще. А то ведь Вы людей совсем рядом с собой не видите. А они на Вас жалуются. Шутки, говорят, у Вас злые, эпиграммы всякие, стишки, карикатуры. Кто жалуется? Многие! Юнкер Грушницкий, например, да и этот…майор Мартынов тоже. Вон он, кстати, Вас дожидается…
- А, это Вы, господин сочинитель? Мне угодно поговорить с Вами. Я ведь уже неоднократно просил Вас прекратить Ваши упражнения в остроумии на мой счет, особенно при дамах. Если Вам не нравится мой внешний вид, то я готов хоть сейчас…
- Ваш вид? Он взглянул на Мартынова, как будто только сейчас его увидел. Черкеска вполне гармонировала с огромным кинжалом на поясе…Но вот спортивные очки-полароид, навороченный Джи-пи-эс-вариометр, шлем-интеграл и ханваги делали общий вид несколько экстравагантным… - Да Вы, майор, большой р-романтик,- с невольной улыбкой заметил он, отворачиваясь. За его спиной Мартынов с ненавистью сжимал побелевшими пальцами рукоятку кинжала. Но он не видел этого. Улыбаясь, он смотрел в небо. Облака. Они выстроились в великолепную небесную дорогу. - Тучки небесные, вечные странники…мчитесь вы…
Лислопурж Сентябрь 2004
|